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Hoy siendo domingo, Jairo fue a la casa de su abuelo: Papapa.

El viejo patriarca de apenas: 95 años. El Poeta. El declamador.

Regularmente lo visita todas las mañanas, desde que su abuela: Mamama falleció; y desde entonces el anciano vive solo.

Nunca permitió que nadie se alojara en su casa. Siempre celoso.

Y como venía diciendo, Jairo  (El nieto) subió hasta el empinado cerro allá por el sector Valle Frio en esta Maracaibo – Venezuela.

No esperó a su padre, pues este estaba desayunando.

Pero su sorpresa fue mayúscula. Al lograr entrar lo llamó.

…Pero no obtuvo respuesta alguna.

Inspeccionó la sala (No estaba allí), fue hacia su habitación y tampoco. Quedaba el patio, y allí se enfiló.

Observó desde la ventana y se dirigió hacia la parte trasera…

Y fue cuando vio un cuerpo inerme. Desolación y el polvo lo cubrían.

Era Papapa. Acudió a él. Lo tocó…

Tenía entre sus manos la vieja escoba…Seguramente estaba limpiando el patio…Se dijo a sí mismo.

Estaba inerme. Su rostro estaba sereno. Parecía dormir aun…

Corrió y llamó a su primo, que vive cerca y entre ambos, cargaron su cuerpo y lo colocaron sobre su cama.

Un halito de inconfundible aroma de dejación se dejaba sentir con suma intensidad.

Nervioso los dos primos, no atinaban a ejecutar nada mas.

Juntos se quedaron sin saber ni atinar a nada por hacer.

Yacían allí 95 años de vivencia. De una vida pletórica de acción y de inacción. El fiel hombre que mantuvo su hogar por tantas centurias.

El abuelo. El bisabuelo. ¡Tantas y tantas vivencias!

¿…Y ahora…? Ambos hombres guardaron  luto en silencio.

Las lágrimas   -aunque presentes-   no inundaron aquel recinto.

Y Jairo de repente despertó y se dijo…

-      Voy a llamar a papa… - Tomó su celular y marcó.

Al instante y por arte de magia, escuchó el primer: ¡Ring!

Y escuchó la voz ronca de su progenitor y sin mas preámbulo le espetó…

-      Papapa está muerto. – Y cerró la llamada.

Jairo en ese preciso instante, estaba por consumir su último bocado de su desayuno. Un frío de muerte le atenazó su garganta.

Hizo que se arqueara, pensó que iría a vomitar todo lo consumido.

Su esposa no dijo nada. Había escuchado la voz inconfundible de su hijo…Su suegro…Era ya un cadáver.

Corrieron todos y se enfilaron hacia la casa paterna.

Y como suele suceder…Ese aroma nefasto que indica: Muerte se ha enseñoreado en esa familia.

Llegaron en silencio. Pronto esa habitación se hizo chica.

Nadie hablaba. Todos son familia. Ni saludos. Ni se hablaban.

La desolación y esa sensación de cruel abandono, los ha ensombrecido. La muerte es fría.

El olor a putrefacción…Hiede. Salpica nuestra conciencia.

Todos sabemos que hacía allá vamos todos.

Solo que nunca nos acostumbramos a ella.

Se escucha gemidos. Lamentos quedos. Todos le presentan al deudo lo único que pueden presentar: Tristeza. Abandono.

Pronto la residencia es inundada por vecinos y amigos de muchísimos años. Personas que los conocieron desde hace mas de cincuenta o sesenta años. Ya ancianos. Hijos. Nietos y hasta bisnietos.

Todos en silencio, solo contemplan. Y quizás en sus pensamientos se introducen, se encajan en ese ya pasado muy comunes entre todos ellos.

…Pero alguien lanza la voz de alerta:

-      …Hay que buscar la forma para enterrar su cuerpo… - Y es el momento en que algunos se sienten alarmados.

Pero su hijo…No reacciona. Tampoco su nieto: Jairo.

Todavía andan en esa especie de nebulosa en la que la acción carece de sentido. Y se siente encerrado en ese marasmo: Los restos fúnebres del padre, del abuelo y del también: Bisabuelo.

-      …Shhhhh…Papapa puede oír… - Asomó alguien y todos a la una se sumieron aun mas.

-      Cierto. Y a él no le gustan estas cosas… - Alegó una anciana vecina mientras se santiguaba por enésima vez.

Todos estaban conscientes de que ya de allí, no se iría a levantar mas…Pero…

Apesadumbrados chequeaban que no se fuera a mover.

Un sentimiento de culpabilidad los apresaba, se sentían atemorizados. El percibir y el contemplarlo…Así…

Por allá escuchan la voz de Mamama…

-      Es ella. ¡Lo sabía! – gritaba alocada otra vecina. De nuevo la incertidumbre. La inacción. Los corazones se aceleran a ritmos muy tenebrosos…Muy delicado esto…

-      Vino por su marido. Pero Papapa aun permanece huido. – Nadie puso atención a quién pertenecía ese pensamiento.

En esa quietud enervante.

Y Mamama insiste: ¡Te estoy esperando! – Ese tono de su voz retumba con intensidad. Hiere los recuerdos.

Apesadumbra su sentimiento.

Todos los allí presentes: Están ausentes.

Siguen empecinados en observar como ese cuerpo ya no tiene movimiento. Ya no reacciona.

¿Qué estarán esperando entonces…?

Si hasta hace poco murió Mamama…Todos presentían que pronto vendría por su esposo.

…Pero aun así: No reaccionan. Mutismo.

Inquietud dentro de esa quietud enervante…

Descanse en paz: Papapa

Entregue Al Creador todo su bagaje.

Insípido. Insustancial. Insulso…Lo que sea. Pero hay que rendir cuentas en estas horas póstumas…Pero nadie asiente en moverse, mudos testigos de algo que nadie puede evitar.

Que existe, que persiste…Que a nosotros vuelve…Cada vez mas y mas…No la queremos. Pero su insistencia es cada vez mas elocuente.

-      ¿…Por quién vendrán después…? – La pregunta tienes muchas inquietudes.

 

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